Día de un año, gris, llueve, un lugar de un mundo, casi
siempre unidos por la ilusión de querer algo que no siempre nos quiere, el
amor, las lagrimas, letras, un libro en el sillón, un lápiz, una historia que
todavía no es historia.
Sentado con toda la imaginación para decir algo a través de la
tinta de un lápiz es como se combate la soledad, la mejor forma de protestar es
siempre escribiendo, la política, el futbol, la religión, el mundo muere de
hambre, el hambre es el mejor negocio, el ocio es el idioma universal, el
trabajo, la economía, la derecha tonta, la izquierda nos da esperanza, el amor
se nos muere en las manos.
Aquí seguimos queriendo tener un mundo mejor como si solo
querer fuera poder, pobreza, riqueza, delincuencia, injusticia, gente que llora
por no tener un amor otros por no tener que comer, defender la mayoría, la
verdadera necesidad de amar, música, Silvio Rodríguez, cigarrillos, el mundo es
de los que sonríen en medio de la muerte.
Un mundo dentro de otro mundo, una revolución que sonríe,
acusaciones de los que no se imaginan como alguien puede apoyar algo sin
recibir dinero, un país que puede, afuera nos espera todo el amor, una taza de café,
una conversación a mitad de camino, la economía se derrumba, en el norte hay sicópatas
haciendo tiroteos, los ciclos terminan, hay ideas que se quedan perdidas y
libros que nuca se leen, besos que no se dieron, caricias que no se consumaron
por la cobardía, estas palabras que talvez nadie las lea y sin embargo,
seguimos.
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